Att bli bekväm med att vara obekväma

Posted on
Författare: Sara Rhodes
Skapelsedatum: 13 Februari 2021
Uppdatera Datum: 27 Mars 2024
Anonim
Att bli bekväm med att vara obekväma - Tankar
Att bli bekväm med att vara obekväma - Tankar



Det var när vår cokehead rumskompis bestämde sig för att flytta ut ur platsen på North Sixth Street, den Lauren, min bästa vän, och jag bestämde att vi ville ha en förändring också. Jag var tjugo och Lauren var nitton. Vi hade bott i Williamsburg, i en lägenhet som ursprungligen hittades av min bror som sedan flyttat till Berlin. Lauren och jag ville ha något nytt. Något av våra egna. Och vi ville ha något att vara i Greenpoint.

Lauren och jag blev kär. Vi var bara på gränsen till kodberoende. Vi hoppade impulsivt i östra floden tillsammans. Vi krossade våra telefoner på gatan eller tappade dem till Margaritas och sa sedan saker som "Jag gjorde bara det för att få dig att skratta." Vi delade ett SIM-kort. Vi låg på futon och hadeFlight Of The Conchords marathoner och säger: "De är precis som oss!" När min vän som arbetade på bokhandeln i Strand dödade sig, var det Lauren som drack för många skott med mig och höll mig på de nätter jag sopade. När man var nere, var den andra säker på att vara uppe. "Vi håller varandras ekor varma på vintern", skrattade Lauren när vi gick hem tillsammans, skuggor och axlar rörde. Vi lämnade varandra "ha en bra dag" anteckningar på köksbordet. Den som vaknade först skulle brygga kaffet och välja musiken (antingen Animal Collective, Broken Social Scene eller Bon Iver). Vi valde varandra över män. Vi valde varandra över allt. Vi talade i sångtext. Vi sov i sängar bara ett par meter bort från varandra. Vi gick i samma hastighet, vi delade jeans och bras, och vi läser samma böcker. "Ni är som ett alternativt par", den homosexuella killen jag jobbade med skulle ofta säga. Det var sant. Det var som om vi daterade utan kön.


Tidigt på en lördagsmorgon i oktober stod vi utanför 156 India Street, i Greenpoint, med sex andra personer som försökte hålla sig varm i den skarpa brisen. Medan väntar på att mäklaren heter Bart för att komma ge oss en rundtur i lägenheten hörde vi en kvinna kalla sin pojkvän och beskriva platsen. "Baby, det är ett komplett shit-hål", sa hon, hennes ansikte förskräckt, hennes ögon lämnar aldrig byggnaden. Hon fortsatte med att beskriva det slarviga sättet 156 var målat på dörren, ytterdörren saknade lås, papperskorgen trimmade trappan och råttor sprang runt på trottoaren. Lauren och jag tittade på varandra och knäckte upp. Vi hade inte ens gått inuti men vissa människor hade redan gett upp på platsen. När vi gick in, lämnade ett par människor omedelbart, mumlade "tack", deras huvuden hängde låga och förlorade hoppet på lägenhetsjaktspelet.


Men vi älskade det. Vi tyckte att det var roligt. Visst var det ett skit-hål. Vi ville ha det. Och vi behövs Det. Det var det enda stället vi hade sett i vårt prisklass. Det var $ 1200 per månad. Det var en lägenhet med ett sovrum. Vi skulle dela sovrummet och betala $ 600 vardera. Lauren arbetade på Strand bokhandeln och jag var chef på en smycken butik i West Village. Vi fick båda runt $ 9,00 per timme. Vi fick "det är ditt" telefonsamtal från Bart ungefär en vecka senare och vi kramade och hoppade upp och ner - glatt med glädje. Vår egen lägenhet. Lauren gjorde ett tecken som läste "Gud välsigne denna Mess." Vi flyttade in den första november. Vi flyttade in med moxie.

Indien Street. Vi målade vardagsrummet och kökskoralen. Vi hängde ljusblå julljus och en disco boll. Vi hängde Laurens neonmålningar. Vi hängde en stor spegel av tunga kedjor. Vi hängde upp gauzy gula och lila gardiner. Vi lånade tunga högtalare från min fars musikbutik och lade dem upp i motsatta hörn. När jag säger att vi sprängde musik högt, menar jag obehagligt så. Efter att vi gjort lägenheten ut som disco feber, hade vi vår version av en inflyttningsfest. Vi släppte ut en hink svartlack för att måla på väggarna. Vi var som att låta vi var Glasslands Gallery i Williamsburg. Det är erfarenhetskonst! vi berättade för folk. Måla vad du vill, vi sa. Vi hade årets rasare. Den lilla lägenheten fylls från vägg till vägg. Folk klättrade på disken och sedan på det lilla kylskåpet och hoppade av. Människor var målerhane på våra väggar. Folk strippade och sjöng och i slutet av natten blev folk jävla. Därefter var vi anmärkningsvärda för att ha lägenheten där du kunde gå för att fungera som en komplett amatör. 156 Indien Street rullade av folkens tungor. "Jag hörde om din fest", skulle de säga.

Konsekvenserna av den parten var grova. Det var svårt att helt få lägenheten tillbaka till normal, inte att det någonsin var normalt. Vi bodde med ful, nästan till den skrämmande, högljutt svart graffiti på våra kricka väggar under de kallaste månaderna av året. Vi hade inte en soffa. Vi hade ett bord och vi hade en bagage och vi hade en mini-trampolin. De flesta nätter skulle jag komma hem från jobbet och sitta vid bordet, läsa halvhjärtat New York tidskrift och försöker att inte krypa ut vid väggarna, medan de väntar på Lauren att komma hem från Strand kl 10:30.

Vinter. Vi kämpade med vad många som bor i shitty Brooklyn lägenheter gör: Ingen värme och inget varmt vatten. På samma gång. Det var vintern som vi lärde oss vad 311 var, och vi kallade det varje dag. När jag ringde och var så stenig och berusad, hade jag en spektakulär skratta passform och var tvungen att överlämna telefonen till Lauren. Det var en natt att vi dricka en flaska Beefeater gin (för att hålla oss varma, vi motiverade) och att hoppa på vår studsmatta. Vid någon tid gick jag till kissa. Jag har ett vagt minne om att slå en hårborste av misstag på toaletten samtidigt som jag spolade toaletten. Under de kommande sju dagarna fungerade vår toalett inte på något sätt eller i form. Vi tog metallskålen som vi använde för popcorn och ställde den på toaletten. Vakna i mitten av natten och pissa i en skål i kylan, i sju dagar, gör ett nummer på egot, oavsett hur du tittar på det. Vi gick till YMCA på Meserole Avenue och spenderade pengar på månatliga medlemskap bara så vi skulle ha någonstans att duscha och skit. En morgon, när jag lämnade trappan från 1 tåget vid Christopher Street vibrerade telefonen i fickan. En text från Lauren: "Dude. Jag skitar bara i en väska. I vardagsrummet. "Vi ringde ständigt det nummer vi hade för Bart, för han var allt vi visste om en hyresvärd och vi lämnade honom meddelanden varje dag om hur vi var kalla och behövde någon att se på vår toalett. Att ignoreras så var skitlig och skadlig, men vi visste inte vad vi skulle göra. När våra föräldrar kom till besök, ville vi inte berätta om våra problem, eller hur ytterdörren inte låste, så vi skulle stå där och låtsas låsa upp det, våra ryggar mot dem.

Oavsett nej värme och ingen toalett, tänkte vi aldrig riktigt på att flytta ut. Vi skickade vår hyra i tid till Waterside Brokers. Vid en tidpunkt som vinter fick vi ett brev för att sluta skicka vår hyra till Waterside. Vi skulle ta ut hyra ut till en kvinna som heter Malina Nealis. Vi följde utan att tänka mycket på det. Vi blev bekanta med att vara obekväma. Kom april, vi hittade äntligen motivationen att ommåla väggarna. Tealen täckte svart upp, men du kunde fortfarande ta fram pentimento under.

På lördagen den 17 maj 2008 lämnade jag mitt jobb på smycken butiken och tog L-tåget till G-tåget till Greenpoint Avenue. Det var lördagskväll och jag var famished och behövde byta min tampong. Jag kommer ihåg att känna mig särskilt utbränd den natten - känna mig hemlig, bruten, utmattad.

Jag sprang uppför trapporna från G-järnvägsstationen. Jag var glad att gå hem, men jag hade lovat Lauren att jag skulle gå med henne i minst en av två parter. Det fanns en i Queens och en i Williamsburg. Jag var inte upp för heller. Vad jag verkligen ville göra var att stanna och rena och skriva och få min skit tillsammans. Men jag ville inte bota på henne, så jag planerade att äta lite havregryn (jag straffade mig själv för all sprit och rött kött jag hade inhalerat) kanske dusch eller åtminstone byta kläder och ring Lauren och träffa Lauren upp med henne. Och jag behövde ladda min mobiltelefon.

Jag huggade under den gula varningstejpen framför min byggnad, förutsatt att det var för byggnadsarbetet som mitt block var åtagande. Jag lutade min vikt på dörren till min lägenhet byggnad för att öppna den.

"Ursäkta mig! Ma 'm! Du kan inte gå in där. "

Jag visade runt.

Violetta lysrör gjorde mig skit. En chubby polis kom ut ur sin bil över den ödsliga gatan med en ficklampa. Någon är död. Åh min gud, Lauren är död. Mina tankar gick vilda och jag visade Lauren inuti - drunknar i badkaret, hänger från ett rep eller brinner i flammor.

"Jag är ledsen. Du kan inte gå in där, sade han igen, lugnt.

"Jag bor här. Vad i helvete händer?"

"Byggnaden på din byggnad började smula och den tredje våningen slog ut. Eldslussen faller av. En av hyresgästerna ringde 911. "

"Skojar du?"

"Nej."

Chocken bildade ett leende på mitt ansikte. Självklart var vår byggnad skit - men en mur smulrade? En mur smulrade. Allvarligt?

"Röda Korset kom och evakuerade människor till ett skydd för natten om de inte hade någonstans att gå. Vill du att jag ska ta dig dit? "

"Nej," sa jag, jag har många platser jag kan gå. "Det var lite sant. Adrenalin gjorde mig kackig.

Han nickade, lindrade, som om att säga "Samtal över."

"Så" började jag. "Du säger till mig att jag inte har någon att bo, och att jag inte kan gå in, rätta?"

"Det stämmer."

"Jo det är skit!"

Jag skrek nu.

"Om du säger till mig att jag är hemlös och måste tillbringa natten på gatan, så måste jag gå in och få min skit! Jag måste jobba imorgon!"

"Elen är avstängd." Han var så sammansatt.

Jag rörde på hans ficklampa. "Kan jag inte använda det?"

Han tvekade, sedan ryckte och sa okej.

Ledande vägen upp den kusliga krokiga trappan till andra våningen kände jag inte igen mitt liv.

Min intima och konstnärligt laddade lägenhet - nu kasta svart och död - skadar mitt hjärta. Dörrknuten hängde med en tråd. Låsningarna på dörren såg ut som vilda djur hade spenderat hela dagen på dem. Det larm som jag såg på polisen står inför när vi kom in gladde mig oerhört av någon anledning. Jag tittade på lägenheten genom ögonen.

Shit var överallt. Vi hade verkligen, verkligen, låt platsen gå de senaste veckorna. Vardagsrummet var besvärligt. Halsdukar. Löst vitt papper med mitt skrivande. Studded bälten. Tamburiner. Små flaskor av neonfärgade akrylfärger. Jackor. Muggar fortfarande halvvägs full av kaffe och te. Markörer. CD skivor. Ryggsäckar. Hattar. Indiska huvudet. Resväskor. Vi hade gått till Seattle i slutet av april och hade inte fullt utpackat. Tom Jim Beam och Tanqueray flaskor. Matchbooks. Tändare. Tidskrifter. Böcker. Vänns böcker, min brors böcker, mina böcker, Laursens böcker. Ett bibliotek som hanteras av barn. Futonerna drogs ut, sängar med Laurens konsttillbehör. Hon hade haft dagen och arbetade på en målning när jag hade lämnat jobbet den morgonen. Det drogs ut för att ibland när Lauren och jag kom hem berusade från en fest eller en bar, tyckte vi om att lägga på det och lyssna på musik. Vi skulle vanligtvis somna där ute.Det var det som hände några nätter tidigare, och för några speciella skäl fortsatte Lauren att sova på det för några nätter. Slags ironisk, eftersom den försämrade väggen och eldslagen var parallell med hennes säng i sovrummet vi delade.

Korallköket. Polaroidbilder av vårt liv och vänner trimmade väggarna. De hölls upp med tejp som hade bilder av bacon på den. Smutsiga rätter torkades högt i porslinhinken. Det var kallt kaffe kvar i grytan från morgonen.

Då kom jag ihåg om min tampong. Jag tittade upp på polisen.

"Skulle jag bara ha några sekunder ensam här?" Denna polis hade ett hjärta. Han nickade, gav mig ficklampan och gick ut.

Jag bytte min tampong i ficklampans fluorescens, låtsas som om jag camping och skrattade i misstro av min situation. Jag drog min handväska till Laurens Jansport-ryggsäck. Då var det en överdrivet känsla av ansvar för vad man skulle packa. Polisen hade sagt att vi kunde komma tillbaka nästa dag för att få ut våra saker, men om han hade fel? Vad händer om det här var min enda chans?

Mina första tankar: Laurens målningar? Böcker? Min flash-enhet? Var i helvete var det? Socialförsäkringskort? Var i helvete var de? Jag öppnade kylskåpet. Jag var hemlös nu, för en ouppnåelig tid - jag skulle behöva mat. Jag såg hela kartongen med halv och halvt som jag hade köpt så mycket morgon på C-Town. Surrealistiskt. Hela mitt perspektiv förändrades. Det kändes som en filmuppsättning. Rekvisita. Jag hade fått höra det var inte mitt hem längre.

Jag packade: Whole-wheat tortilla wraps. Baby morötter. En banan. Ett par jeans och ett par underkläder. Dagarna springa bort som vilda hästar över bergen av Bukowski, en bok som jag planerade att ge till en kille som jag blev kär i, för hans födelsedag. (Fascinerande hur min lägenhet var smula men jag såg till att ta den boken för honom.) Journalen. Penna. Telefon laddare. Laurens marinblå zip-up sweatshirt med de röda hjärtan skrivs ut över den. Den tröjan symboliserade början av New York City för mig - jag hade det varje dag den första månaden som jag flyttade till Brooklyn. Plånbok. Den senaste kopia jag hade skrivit ut av berättelsen jag arbetade på om Strand bokhandeln. Tandborste. Och det var det. Jag behövde inte ens mina nycklar längre.

Jag bokade det ner den krokiga trapphuset. Jag tackade polisen och lämnade.

Helt exhilarated; Jag kände mig upprorisk när jag gick ner på Manhattan Avenue mot Williamsburg. Jag gick snabbt. Jag visste inte vart jag gick. Jag var så glad att ha på mig min vän Skye svart läderjacka och Laurens svarta spets upp till knäna Doc Marten stövlar. Båda bitarna fick mig att känna mig tuff. Den perfekta hemlösa klädseln. Under hade jag på en svart knapp upp klänning med vita blommor på den.

Alla de saker som hade krossat mig i mitt sinne var nu borta. Sen hyra, verktygskontroller, disk, tvätt. Jag klappade mig själv på baksidan för att inte betala hyra i tid. Det var första månaden vi var sena med att skicka in vår check. Och vem fick en kuk om tvätten när jag inte visste var jag skulle sova den natten? Det påminde mig om den känslan när du vaknar för skolan och upptäcker att du har en snödag. Alla ansvarsområden för dagen - borta. Det var det här kändes som en snödag - men i livet.

Jag gick okaraktiskt till Starbucks ner på gatan. Jag ville ha en mer glamorös plats att ladda telefonen och bryta nyheterna till människor, som en bar eller en av mina favoritkaféer i Williamsburg. Men jag var för utålmodig och upphetsad att gå de tjugo minuterna till Bedford Avenue. Min mage var spänd. Att tro att jag hade varit hungrig på tåget var bara trettio minuter sedan galen. Jag hade inga pengar. Jag gick upp till disken och betalade för en flaska vatten med mitt betalkort. Jag kunde inte ens dricka det.

Jag kopplade min telefonladdare till väggen. Jag kunde verkligen inte sluta skratta. Jag ringde Lauren som var på en fest. Hon lämnade genast och sa att hon skulle ringa mig när hon kom av G-tåget. Jag ringde min mamma. Jag ringde min pappa.

En minut tänker du hur du ska ta en dusch och nästa är du i ett Starbucks-badrum med en ryggsäck som önskar dig komma ihåg att ta med en hårborste. Lauren ringde mig medan jag fortfarande var i badrummet. Jag gick tillbaka till vår "lägenhet" för att träffa henne. Hon pratade med polisen. Hon grät lite.

Det började regna medan vi gick ner till när som helst, vår vanliga bar i Williamsburg. Regnet kändes bra. Vi slutade vid Dunkin 'Donuts för Lauren att kissa.

När vi kom till baren satt vi vid ett bord vid fönstret. Marcos, vår vanliga servitör gick över till oss.

"Två whisky sodavatten", sa jag.

"Och två skott av Johnny Walker Black", tillade Lauren.

"Dessa skott är dyra," varnade Marcos. Han visste att vi bara visade våra ansikten under de glada timmarna då brunnsdryckerna var en dollar.

"Kan du bara få dem för oss?" Jag snappade efter att ha skämtat fram och tillbaka om priset i några minuter. Jag bryr mig inte hur dyra de var. Jag hade inte hyran att betala, ändå. Det innebar att jag hade extra sexhundra dollar. Jag hade råd med ett åtta dollarskott. Jag var nästan galen med hela detta äventyr, och jag kunde inte sluta prata. Min spännande babble måste ha blivit irriterande.

”Dude? Kommer det att bli Okej med dig om jag inte är det fucking stoked just nu? "Lauren avbröt och glared på mig. Jag tonade ner det. Hon jublade upp efter att Johnny Walker Black slog hennes system. Vi nådde dem snabbt. "Låt mig se vad du packade", smickrade hon.

Vi skrattade på vad jag hade tagit i ett ögonblick av panik. Hjärttröjan, Bukowski-boken, baby morötterna. Allt verkade dumt men vi åt i morötterna och tortillorna ändå.

Vi sov på vår vän Chris lägenhet på Eagle Street. Han var en vän till Lauren från Strand. Vi vaknade på en luftmadrass med en flaska Tanqueray gin och Polish Springs vatten mellan oss. Böcker skisserade mig. Tak till golv. Det var vackert. Vart var jag? Var jag i ett bibliotek? Strax före solen slog de ljusgula Strand-väskorna i köket. Lauren var till vänster. Ah, det är rätt. Vi var på Chris lägenhet. En bokskamrats plats.

Lauren vaknade. Hon låg där en minut och tog in alla böckerna också.

"Det måste vara vad det känns som att sova i en gång i Strand, va?" Sa jag.

"Åh man ... ja. Han har verkligen en bok som samlar sjukdom du vet. "

Vi skrev ett tackbrev till Chris för att låta oss stanna. Jag gick in i badrummet och var lättad att hitta Excedrin. Jag poppade tre.

Det var lite efter sju på morgonen och soligt när vi slog upp kullen i tystnad till Indien Street. Till den gula tejpen. Polisbilen. Polisen sa till oss att vi hade exakt en timme att komma ut. Inte mer och inte mindre. Nu när det var dagslys kunde jag se att det gula tejpen faktiskt inte läste VARNING, det läste BRANDLINJEN INTE KRÄSSAR. En bit papper på dörren läser:

FARLIG: FEL FÖR ATT HÅLLA EXTERIOR BYGGVÄG. DEFEKT ÄR: BAKVALLEN ÄR ROTTED, DEFEKTIV OCH UTTRYCKAR FRÅN VAD FRAM. FIRE ESCAPE ÄR FARLIG TILL INFEKTERAD BAKGRUND OCH KAN DISMODERAS OM DET ANVÄNDES.
Och:
UNDERHÅLL ATT HÅLLA BLDG. OBSERVERAD: PÅ CELLAR OF FRONT BLDG = INGEN BRÄNSLE ENKLUSION FÖR KÄRN RM, MISSANDE BRÄNSKNING PÅ STÄLLANDE PÅ OVERSIKT PLATS, ROTTED JOISTS NEXT TO BOILER RM, STOR MÄNGD AV DEBRIS THRU-OUT

Vi började packa. Vi hade ingen el, så vi lyssnade på Elliott Smith på Laurens datorbatteri och väntade bara på att det skulle dö. Vi kunde knappt höra det. Vi tappade vår tvätt av vid tvätten. Sedan låg vi på ryggen på futon och väntade på min pappa och Laurens familj. De körde från upstate för att fylla sina bilar med de saker vi ville behålla. När Elliott Smith dog - ingen ordsproging - allt blev för deprimerande och konstigt och tyst så vi gick ut för att skjuta skiten med polisen. Vi satt ute på bäcken med våra helt nya cyklar. Lauren hade trippat på syra några dagar tidigare, och medan tripping hade en uppenbarelse att vänner var viktigare än pengar. Då överraskade hon mig genom att köpa oss båda cyklarna på K-mart. Vi hade ridit dem en gång.

Min pappa drog sig strax efteråt. Vi gick utanför för att titta på smulmuren. Han tog några fotografier. Laurens föräldrar, syster och bror kom fram. Sex av oss tog vandringar upp och nerför trappan. Lauren 5-årige bror var rädd och orolig.

"Hej Chloe, Hej Noell-det kommer det att falla på mig nu?" Frågade han, medan han försiktigt stod inför sin rädsla och gick inuti. Hans armar var över hans huvud med armbågarna ut för skydd. Min pappa fortsatte att få mig att gå tillbaka till att dubbla, tredubbla, fyrdubbla kolla om jag hade lämnat någonting viktigt. Hela upplevelsen var så irriterande att jag bara ville få helvete ut där. Jag lämnade min säng. Mina byråer. Kläder. Mat. Köksredskap. Krimskrams. Lämnade allt där inne för att dö, försämras, vad som helst. Vi skrev en enorm Fuck You Melina Nealis till vår obefintliga hyresvärd på väggen i ljus orange färg. Och vi var borta.

Lauren och jag förlorade varandra nästa vecka. Vi hade olika arbetstider och vi stannade på olika ställen - jag med en kille som jag hade börjat se och hon med folk från Strand. Veckan var en suddighet av tårar och andras skampon. I slutet av det hade jag turen att flytta in med en vän till sommaren i Washington Heights. Lauren flyttade till Bushwick.

Men vi kunde inte släppa taget. Jag tror inte att vi exakt hade posttraumatisk stress från vad som gick ner till 156, men det bröt huvudet upp ganska bra ett tag. Vi kunde bara inte komma över det. Vi sörjde det. Vi lade in nummer 156 i allt vi kunde. Vi lade in orden "En fem sex - du har drömmarens sjukdom", i låten "Du får vad du ger" av de nya radikalerna. Vi köpte brevlåda klistermärken och fastnade 156 på våra datorer och bilar. Vi letade efter numret överallt - plågades av det. En gång fick Lauren medvetet sitt bankkonto tillräckligt så att hon hade exakt en dollar och halvtiofem cent. Eller vi skulle vara på en bodega och skulle försöka köpa den exakta mängden godis som skulle ge summan till $ 1,56. Vi var här nära att få det tatuerade på våra fingrar. (Vi fick sämre tatueringar istället.) En halvtiofem gav oss bagage. Vi kunde inte träffa någon utan att starta in i berättelsen. Vi krävde stängning.

Ett år senare druckade vi jumbo Styrofoam-koppar öl i Turkiets Nest och spelade Big Buck Hunter när vi bestämde att vi ville gå till Indien Street och bryta in. Det var som att gå tillbaka till ex-huset - du vet att det är patetiskt och att du borde vara över det nu, men du är inte, och hjärnan säger en sak men hjärtat säger en annan. Vi gick fort, upphetsad och drivs av nostalgi.

Byggnaden var exakt hur vi hade lämnat den, förutom till och med trashier. Det var ombord men vi kunde klämma genom ett hål i staketet bredvid. En gång utanför trottoaren och på andra sidan av staketet såg vi att det var en stege propped mot det andra staketet som vi skulle behöva klättra för att komma till baksidan av 156. Vi klättrade upp stegen och uppifrån märkte en madrass på bakgården av 156. Vi var inte de första som har gjort det här. Vi hoppade. Bakdörren till 156 var öppen. Vi sprang uppför trappan, med våra mobiltelefoner för ljus. Dörren till vår lägenhet var borta. Vi gick in. Kylskåpet var mitt i vardagsrummet. Några av våra underkläder och gamla kreditkort och fotografier, fortfarande på golvet. En liten hylla vi älskade att vi hade målat neongul satt på disken. Vi fyllde våra ryggsäckar med våra saker som vi inte verkligen behövde: ringar och polaroids och hyllan. Vi hörde en del rörelser och sågen några tvättbjörn-esque djur kör ned trappor. Lauren trodde att hon utarbetade figuren för en sovande person i hörnet. Vi tänkte att folk squatted där nu. Vi blev rädda och sprang ut. Vi sprang till Lulu's Bar på Franklin Avenue. Vi skrattade och spred ut våra "nya" saker på bänkarna.

156 India Street gav mig oro för att de under de närmaste två åren inte gick någonstans utan en ryggsäck med ett extra par underkläder och en bit frukt. Du vet aldrig. Jag har ännu inte varit i Brooklyn och går inte över till 156 India Street för att se vad som händer med det, eller att sitta på bäcken och påminna. Varje gång ser det ut sämre än tiden innan. För några veckor sedan jag Googled min gamla adress. En tävling på webbplatsen New York Shitty poppade up. Webbplatsen höll en tävling för "missnöjda Brooklyn-hyresgäster". Den som gjorde den bästa och roligaste 30 sekunders videoen som förklarar sin situation skulle vinna $ 1,999. Jag rekommenderar starkt alla som bodde på 156 India Street för att komma in i tävlingen, läs den sista raden. Tyvärr, Lauren och jag missade fristen.

Du skulle tro att den här erfarenheten skulle ha knuffat mig att lämna New York. Men jag skulle inte låta New York sparka mig ut. Jag skulle lämna på mina egna villkor, ett år senare. Jag var exhilarerad och brutalt hjärtat körde över bron och sade adjö till skylten: Välkommen till Brooklyn, som ingen annan plats i världen.